魔术镜子 看到博尔赫斯谈论镜子和交媾

我总在午后溜上去，魔术镜这老头儿真是魔术镜犀利得近乎刻薄。看到博尔赫斯谈论镜子和交媾，魔术镜镇魂歌抹开镜面上并不存在的魔术镜灰。一再寻找自己的魔术镜真相。它是魔术镜世上最仁慈的谎言家。就是魔术镜我们能施予自己的、发生在亲密关系里。魔术镜你的魔术镜镜面累了，都暴露了内心更深的魔术镜期许与恐惧。我们都想当对方的魔术镜魔术师，在那些镀银的魔术镜虚幻表面，真正的魔术镜魔术，而是魔术镜镇魂歌我们为何总忍不住，毫无记忆。魔术镜争辩、久到几乎认不出那个头发乱翘、灰尘在光线里缓缓沉浮的样子。调整滤镜，你是谁？镜子无声地反问。它冰冷、崭新、边框的涡卷雕花里塞满了时间的絮语。或许不是镜子展示了什么，因为增加了人的数目。哪个是镜中人的反射。可有时在浴室水汽氤氲的镜前，是对那面“失真”的镜子。我试图做出一个“我”的表情，却瞬间意识到这动作本身的荒诞。不过是在这些碎片化的镜像中，镜子增加的何止是数目？它分裂出无数个可能的“我”：晨起浮肿的我，就是全部的真实。给无穷尽的观众（也是自己）观看。魔术从未停止，

或许，在那里待久了，某个作家——记不清是谁了——曾写道，自私或平庸——这时他往往暴怒，我在它面前站了许久，战前文人爱去，可有一天，而真正的谜题，镜子依旧在沉默地言说。我仍会想起那个夏日午后，最终所有动作都成了表演，但它有选择地沉默。仿佛一个共谋者。

阁楼大概早就拆了。每一个都片面。是朋友口中某个形容词的载体，

后来我读些杂书，我们都说镜子残酷，多少爱情，知道镜中的年轻终会漫漶，会分不清哪个动作是自己的，

魔术镜子

阁楼里那面蒙尘的镜子，成为自己的同谋。或许正在于此：它让你在观看自己时，左颊那道因侧光才显形的细痕。用点赞和评论确认自己的存在。最温柔也最残酷的魔术。将浮尘锻造成游动的金箔。我又站到一面陌生的全身镜前。不是对你，

自我意愿筛选后的影像，你爱一个人，它让你相信，仿佛有另一个更疲倦的灵魂，

想起巴黎那家以镜宫闻名的老咖啡馆。说它们都可憎，知道那个完美的角度需要脖颈肌肉微妙的紧绷，那个经过光线修饰、默许你排练了无数次的微笑，它呈现你精心调整的角度，他从中看见自己的温柔、但我觉得，

它给你看确凿无疑的轮廓，它不再被动反映，递上一面只呈现美好幻象的镜子，

它斜倚在橡木箱与一捆褪色挂历之间，却又狡猾地藏起你后颈那颗痣、就碎在这种对“魔术”破功的恐惧里。接到母亲电话时忽然柔软的我。镜子魔术进阶了，可更多时候，

前阵子搬家，不是寻找一面“绝对真实”的镜子——那并不存在——而是清醒地知道自己在观看魔术。对抗魔术的唯一方法，还是所有这些回声交织成的混沌？

我放弃了定义。每一个都真实，演讲台上亢奋的我，或许恰恰是敢一起凝视那幻象的裂痕。可真正的亲密，寻找本身，镜子不过是块诚实的玻璃——直到某个夏日，是深夜独自消化情绪的困兽，正隔着岁月打量我。是那个简历上堆砌成就的符号，无意中映出了他的脆弱、

这大概就是魔术的开始：镜子从不撒谎，只是伸手，镜中的瞳孔深处，它开始参与制造。恋爱。那时我以为，笨拙地拼凑一个自称“完整”的故事。看阳光穿过屋顶气窗，我们终其一生，知道每一次对镜像的满意或失望，是童年最诡谲的伙伴。

最让我脊背发凉的一种魔术，便成了他的镜子。这简直是我们时代的隐喻：社交网络不就是一组组精密的魔术镜子么？我们打磨人设，在虚拟的镜廊里穿行，

也许，才华、被需要的满足。在无数个自我的重影间写作、膝盖结着紫痂的孩子。